Aktuelles und Willkommen!

12. September 2024

Literaturtaler für Hasan Sahin

Gerade erst hat Hasan Sahin in Dortmund einen Ehrenring bekommen, schon folgt der Literaturtaler des Landes NRW. Im Kulturhaus Taranta Babu wurde der heute verliehen; die langjährige Freundin des Hauses, Ayse Kalmaz, Film-Regisseurin und Autorin, hielt eine bewegende Laudatio. Es lauschten unter anderem Dr. Iudita Balint, Leiterin  des Fritz-Hüser-Institut, Heiner Remmert, Leiter des Literaturhaus Unna und Jörg Albrecht, Vorsitzender des LiteraturRat NRW, der den Taler überreichte.

Eine Menge der alten Wegbegleiter*innen, immerhin aus 45 Jahren, waren gekommen. Und eine Menge waren nicht gekommen, für die das "Taranta" jahrzehntelang eine Heimat gewesen ist: Aus Gründen ... aus Gleichgültigkeit. Oder am Ende wegen der Gesundheit? Okay. Hey, klar: Wir werden nicht jünger.

Wie auch immer. Der Abend war bewegend und sehr besonders. Ehrlich, authentisch und so, wie das "Taranta" eben ist. Kemal Dinc sang sanfte und kämpferische Melodien und zupfte die Saiten - das Publikum kämpfte hier und da und überwiegend mehrheitlich mit den Tränen. Und Astrid Petermeier, Autorin und Wegbegleiterin, stellte mit zwei Mitstreiter*innen Texte von Autor*innen vor, die im Lauf der Jahre im Taranta auf der Lesebühne standen.

Es waren viele.

Und es waren große.

Es wäre schön ..., ach, sagen wir: Wenn wir in fünf Jahren wieder im Taranta Babu in der Dortmunder Humboldtstraße sitzen dürften. Gedichten und der Musik lauschen. Und träumen ...

und außerdem heute:

Schicht bei Schulte-Witten!

Nach fast zweieinhalb Jahren als Lesepatin habe ich mich mit der heutigen Lesung (mit Annika Hofmann) aus diesem beliebten Projekt in Dortmund-Dorstfeld verabschiedet. Der Literatursalon zu den unterschiedlichsten Themen wird von Claudia Vennes wunderbar betreut, und ich gehe durchaus mit einem weinenden Auge. Aber - times are changing - im Alter muss mit den Kräften, seufz!, gehaushaltet werden.

Danke. Es war eine schöne Zeit!

7. September 2024

Ehrenring für Hasan Sahin

Nun hat er ihn endlich auch, und das hochverdient: Hasan Sahin, Schöpfer und Bewahrer des "Taranta Babu" in der Humboldtstraße, ist Träger des Ehrenrings der Bezirksvertretung  Innenstadt West der Stadt Dortmund. Das Taranta besteht seit 45 Jahren, ist Bücherstube, Café, Versammlungsort und Bühne für Poetry, Prosa, Musik ... Und ist und war für unzählige Menschen unzähliger Zungen und Herkünfte so etwas wie eine warmherzig-heitere Heimat.
Wir freuen uns so sehr mit Hasan und seinen engsten Mitstreiter*innen. Und natürlich mit den anderen jungen und älteren Preisträger*innen, die an diesem wunderbaren Tag im sensationellen Bürgerhaus "Pulsschlag" in Dorstfeld Preise entgegennahmen: Im Zeichen von Toleranz, von Liebe, von Miteinander.
Glückwunsch & Glück auf! Weiter so! Wo das geht, geht alles!

31. August 2024

Nachtrag: Halberstadt

28. August 2024

Nachtrag: Goslar mit der Kaiserpfalz

Dem Herrscher das Kind!

23. August 2024

Harzreise

Sachsen-Anhalt: Grenzlandmuseum Sorge - outdoor / indoor.

Und immer wieder unterwegs die schrecklichsten Waldschäden. Kilometer um Kilometer kahle Fichten, im Tal, auf den Höhen ..., Opfer der Dürre, der Borkenkäfer, der Wehrlosigkeit angesichts der Klimaveränderung. Es ist geradezu gespenstisch. So etwas habe ich noch nie, noch nirgendwo in diesem Ausmaß gesehen.

22. August 2024

Harzreise

Clausthal-Zellerfeld

21. August 2024

Harzreise: Auf dem Rückweg

Zisterzienser-Kloster Amelungsborn bei Stadtoldendorf.

19. August 2024

Glückwunsch, Hasan!

So verdient!

9. August 2024

Großes Finale

im Tonstudio.

Jan Primke und ich nehmen letzte kleine Verbesserungen vor. Und dann ist alles im Kasten.

Unten die Links zum Anklicken.

Und dann: zurück lehnen, die Äuglein zu. Und hören.

Maria Braig und ich wünschen dabei viel Spaß.

Mehr zu unserem gemeinsamen Kinderbuch bei facebook auf der Seite "Drei Kinder und ein kleiner Hund".

"Wenn wir aber Menschen wären oder sein wollen, sollten Männer die Sprache der Frauen so gründlich erlernen, wie die Frauen seit je und von Kindheit an die Sprache der Männer erlernen müssen."

aus: „Das weibliche Ich“, 1976 von Christa Reinig (1926 - 2008)

Das hat mich gerade, Zufallsfund im Netz, aus den Socken gehauen. So früh, so hellsichtig. So - leider - immer noch aktuell.

12. Juli 2024

Grillen unterm Sonnenschirm ...

macht Spaß!

Auch wenn's regnet, die Schnecken Schaulaufen, und das Thermometer gerade mal 16 Grad erreicht. Hatte trotzdem was.

Ursula Maria Wartmann für "fluss_laut" -

die digitale Anthologie des Netzwerks Literatur Rheinland auf Instagram.

Monte Schlacko sagt man zu ihm. Als sie ihn im vergangenen Oktober in Oberhausen besucht, liegt er da wie ein gestrandeter Wal. Der Knappenberg ist der Berg ihrer Kindheit. Als sie Anfang der 1960er dort zu spielen begann, schien er ihr wie ein schlafender Riese. Es gab Pfade nach oben und junge Birken und ruppige Sträucher. Wildkräuter hatten sich ausgesät, Moose gab es und sperriges Efeu, über das sie und die anderen stolperten, wenn sie sich in aller Eile voreinander versteckten. Von ihren Ersparnissen hatten sie sich Taschenlampen gekauft, in einem Kiosk an der Mülheimer Straße. Die konnte man auf grün und rot stellen und auf Blinklicht, mit dem sie sich vor Feinden warnten – der Bande aus der Straße am Friedhof, die den Monte Schlacko und auch die Henkelmannbrücke für sich haben wollte. Sie kämpften gegeneinander. Sie hatte aus dem Fundus eines Cousins, ein paar Jahre älter als sie, ein Fahrtenmesser bekommen. Es war sehr scharf und steckte in einer Scheide aus hartem, hellem Leder. Sie war stolz drauf und fühlte sich unbesiegbar. Benutzt hat sie es nie.

Schutt und Zementbrocken, Ziegel und Moniereisen waren nach dem Krieg auf den Monte Schlacko verfrachtet worden, dorthin, wo sie jetzt, im Spätherbst, auf gut einhundert Metern über Normalnull in der Oktobersonne stand. Sie hatte davon lange nichts gewusst, erst im vergangenen Jahr zufällig davon erfahren. Das also war der der Berg ihrer Kindertage: ein Schlacke-Abraum-Mix der Zeche Oberhausen und der Gutehoffnungshütte (GHH). Und eine Million Kubikmeter Schutt obendrauf – Trümmer von 10.000 Oberhausener Häusern, die während der Bombardements im Zweiten Weltkrieg in Schutt und Asche gelegt worden waren. Noch gegen Ende des Kriegs trieb man ein Stollensystem ins innere Mark des Schlackebergs – einen Luftschutzbunker. Auch das hatte sie bisher nicht gewusst. Es gehörte zu dem ungeheuren, monströsen Schweigen der Nachkriegszeit, dass fast alles ungesagt blieb.

Einige aufragende Skulpturen, aus Eisen, aus Stahl, fand sie jetzt vor, Zeichen und Symbole aus Pflastersteinen waren am Berg installiert worden. Industriekultur. Rätselhaft kam sie ihr vor, archaisch. Von dem fünfzehn Meter hohen Aussichtsturm waren Gasometer und Neue Mitte zum Greifen nah. Ein später Schmetterling, ein Admiral, saß auf einem sonnenwarmen Stein. Sie bewunderte seine prägnante Zeichnung, die filigranen Flügel. Seine Unerschrockenheit, als sie die Hand neben ihn legte.

Sie kommt noch einmal zurück, da ist es November; der Tag ist kühl und regnerisch, der Himmel liegt grau wie ein Laken über der Stadt. Es ist kalt geworden, bald beginnt der Advent. Nicht weit von hier, unten in der Schillerstraße, entzündete ihr Vater Jahr für Jahr die erste Kerze am Adventskranz. Kurz vor dem Tod ihrer Großmutter, sie starb 1968, wurden eines Winters plötzlich riesige Mengen an duftenden Orangen in die alte Jugendstilvilla geliefert: „Aus Israel!“ wurde geraunt oder stolz verkündet, eine Sensation jedenfalls. Ihre Großmutter schälte sie mit ihrem Kartoffelmesser, das im Lauf der Jahrzehnte dünn wie eine Rasierklinge geworden war. Breitbeinig saß sie abends in ihrem Ohrensessel, das dunkle Kleid über den Knien, eine selbstgestrickte Decke aus hellem Garn; den Teller mit der Orange hatte sie in den Schoß gestellt. Heute lag sie zusammen mit den anderen im Familiengrab. Katholischer Friedhof, Marienfriedhof, nicht weit von hier. Auch der Name ihres so jung gestorbenen Sohnes war dort in Stein gemeißelt; Willi war im Krieg gefallen, in Russland.

Es hatte noch eine Klarinette von Onkel Willi gegeben. Halbherzig hatte sie damals versucht, sie zu spielen, hatte die Lippen nachdenklich um das Mundstück gelegt. Auf einem Foto – wer hatte es gemacht? – war Onkel Willi zu sehen, wie er in dem Wohnzimmer, in dem sie sich selbst später am Klavier versuchte, in einem schweren Sessel saß, eine Zigarette rauchend, sein rechtes Bein über der Lehne, und vergnügt in die Kamera lachte. Komplize. In dieses Gesicht hatte sie sich das erste Mal in ihrem Leben verliebt ... Da vorn, die zwei Türme der Marienkirche. Dort hatte sie genau wie ihr Onkel und die anderen die Erste Heilige Kommunion erhalten. Nachts hatte sie das Foto ans Herz gedrückt; sie hatte es heimlich aus dem Album genommen. Niemand hatte je wieder danach gefragt.

Als sie die Trümmer zum Berg schafften, war sie noch nicht auf der Welt. Sie schütteten den Berg mit Bauschutt und Bildern und zersplitterten Schränken und zerbeulten Töpfen und Steinbrocken und vielleicht auch den Kinderbüchern von jenen zu, die im Schützengraben die Stirn in die schwarze Erde drückten. Aus denen dann damals das Leben entwich – wie ein Hauch über den Wassern von Rhein und Ruhr.

***

... und weiter nach Rees am Niederrhein, uraltes Hansestädtchen von 1228, am 16. Februar 1945 von den Alliierten zu 76 Prozent zerbombt. Es war kaum möglich, die brennende Stadt zu löschen - zu viele Häuser standen in Flammen. Zudem war die örtliche Feuerwehr nicht vor Ort; sie war an dem Tag in im Einsatz in ... Oberhausen!

... und dann noch der Besuch von Orsoy mit seinem malerischen Zentrum. (Unterwegs ein uralter Friedhof; die Halde Rheinpreußen; zur Nacht der Blick auf die mächtige Skulptur "Rheinorange" inmitten der Industriekulisse - genau dort, wo Rhein und Ruhr sich treffen). Früheste Erwähnung Orsoys in einer Urkunde der Abtei Hamborn um 1200.

Duisburg liegt direkt auf der Rheinseite gegenüber, von hier aus mit der Fähre wunderbar zu erreichen. Neben dem umstrittenen Steinkohlekraftwerk liegt eines der besten Fischrestaurants ever, jawohl: Der Walsumer Hof. Eine spannende eher bizarre Kulisse im momumentalen Schatten des Kraftwerks. Ach, Vater Rhein: längster und sagenumwobenster Fluß Deutschlands.  UNESCO-Welterbe mit dem Oberen Mittelrheintal. Kein Fluss wurde mehr besungen.

3. Juli 2024

Sommer auf dem Balkon