Aktuelle und Willkommen!

12. Juli 2024

Grillen unterm Sonnenschirm ...

macht Spaß!

Auch wenn's regnet, die Schnecken Schaulaufen, und das Thermometer gerade mal 16 Grad erreicht. Hatte trotzdem was.

Ursula Maria Wartmann für "fluss_laut" -

die digitale Anthologie des Netzwerks Literatur Rheinland auf Instagram.

Monte Schlacko sagt man zu ihm. Als sie ihn im vergangenen Oktober in Oberhausen besucht, liegt er da wie ein gestrandeter Wal. Der Knappenberg ist der Berg ihrer Kindheit. Als sie Anfang der 1960er dort zu spielen begann, schien er ihr wie ein schlafender Riese. Es gab Pfade nach oben und junge Birken und ruppige Sträucher. Wildkräuter hatten sich ausgesät, Moose gab es und sperriges Efeu, über das sie stolperten, wenn sie sich in aller Eile voreinander versteckten. Von ihren Ersparnissen hatten sie sich Taschenlampen gekauft, in einem Kiosk an der Mülheimer Straße. Die konnte man auf grün und rot stellen und auf Blinklicht, mit dem sie sich vor Feinden warnten – der Bande aus der Straße am Friedhof, die den Monte Schlacko und auch die Henkelmannbrücke für sich haben wollte. Sie kämpften gegeneinander. Sie hatte aus dem Fundus eines Cousins, ein paar Jahre älter als sie, ein Fahrtenmesser bekommen. Es war sehr scharf und steckte in einer Scheide aus hartem hellem Leder. Sie war stolz drauf und fühlte sich unbesiegbar. Benutzt hat sie es nie.

Schutt und Zementbrocken, Ziegel und Moniereisen waren nach dem Krieg auf den Monte Schlacko verfrachtet worden, dorthin, wo sie jetzt, im Spätherbst, auf gut einhundert Metern über NN in der Oktobersonne stand. Sie hatte davon lange nichts gewusst, erst im letzten Jahr zufällig davon erfahren. Das also war der der Berg ihrer Kindertage: Ein Schlacke-Abraum-Mix der Zeche Oberhausen und der Gutehoffnungshütte (GHH). Und eine Million Kubikmeter Schutt obendrauf – Trümmer von 10 000 Oberhausener Häusern, die während der Bombardements im Zweiten Weltkrieg in Schutt und Asche gelegt wurden. Noch gegen Ende des Kriegs trieb man ein Stollensystem ins innere Mark des Schlackebergs – einen Luftschutzbunker. Auch das hatte sie bis vor kurzem nicht gewusst. Es gehörte zu dem ungeheuren monströsen Schweigen des Nachkriegs, dass fast alles ungesagt blieb.

Einige aufragende Skulpturen, aus Eisen, aus Stahl, fand sie jetzt vor, Zeichen und Symbole aus Pflastersteinen waren am Berg installiert worden. Industriekultur. Rätselhaft kam sie ihr vor, archaisch. Von dem fünfzehn Meter hohen Aussichtsturm waren Gasometer und Neue Mitte zum Greifen nah. Ein später Admiral saß auf einem sonnenwarmen Stein. Sie bewunderte seine prägnante Zeichnung, die filigranen Flügel. Seine Unerschrockenheit, als sie die Hand neben ihn legte.

Sie kommt noch einmal zurück, da ist es November; der Tag ist kühl und regnerisch, der Himmel liegt grau wie ein Laken über der Stadt. Es ist kalt geworden, bald beginnt der Advent. Nicht weit von hier, unten in der Schillerstraße, entzündete ihr Vater Jahr für Jahr die erste Kerze am Adventskranz. Kurz vor dem Tod ihrer Großmutter, sie starb 1968, wurden eines Winters plötzlich riesige Mengen an duftenden Orangen in die alte Jugendstilvilla geliefert: Aus Israel! wurde geraunt oder stolz verkündet, eine Sensation jedenfalls. Ihre Großmutter schälte sie mit ihrem Kartoffelmesser, das im Lauf der Jahrzehnte dünn wie eine Rasierklinge geworden war; abends in ihrem Ohrensessel, wo sie breitbeinig saß, das dunkle Kleid über den Knien, eine selbstgestrickte Decke aus hellem Garn; den Teller mit einer Orange hatte sie in den Schoß gestellt. Heute lag sie zusammen mit den anderen im Familiengrab. Katholischer Friedhof, Marienfriedhof; auch nicht weit von hier; auch der Name ihres Sohnes war dort in Stein gemeißelt, Willi war im Krieg gefallen, in Russland.

Es hatte noch eine Klarinette von Onkel Willi gegeben. Halbherzig hatte sie damals versucht, sie zu spielen, hatte die Lippen nachdenklich um das Mundstück gelegt. Onkel Willi – wer hatte das Foto gemacht? – hatte in dem Wohnzimmer, in dem sie sich selbst später am Klavier versuchte, in einem schweren Sessel eine Zigarette geraucht, sein rechtes Bein hing über der Lehne, und vergnügt in die Kamera gelacht. Komplize. In dieses Gesicht hatte sie sich das erste Mal in ihrem Leben verliebt ... Da vorn, die zwei Türme der Marienkirche. Dort hatte sie genau wie ihr Onkel und die anderen die Erste Heilige Kommunion erhalten. Nachts hatte sie das Foto ans Herz gedrückt; sie hatte es heimlich aus dem Album genommen. Niemand hatte je wieder danach gefragt.

Als sie die Trümmer zum Berg schafften, war sie noch nicht auf der Welt. Sie schütteten den Berg mit Bauschutt und Bildern und zersplitterten Schränken und zerbeulten Töpfen und Steinbrocken und vielleicht auch den Kinderbüchern von jenen zu, die im Schützengraben die Stirn in die schwarze Erde drückten.

Aus denen dann damals das Leben entwich - wie ein Hauch über den Wassern von Rhein und Ruhr.

 ***

... und weiter nach Rees am Niederrhein, uraltes Hansestädtchen von 1228, am 16. Februar 1945 von den Alliierten zu 76 Prozent zerbombt. Es war kaum möglich, die brennende Stadt zu löschen - zu viele Häuser standen in Flammen. Zudem war die örtliche Feuerwehr nicht vor Ort; sie war an dem Tag in ... Oberhausen im Einsatz!

... und dann noch der Besuch von Orsoy mit seinem malerischen Zentrum. (Unterwegs ein uralter Friedhof; die Halde Rheinpreußen; zur Nacht der Blick auf die mächtige Skulptur "Rheinorange" inmitten der Industriekulisse - genau dort, wo Rhein und Ruhr sich treffen). Früheste Erwähnung Orsoys in einer Urkunde der Abtei Hamborn um 1200.

Duisburg liegt direkt auf der Rheinseite gegenüber, von hier aus mit der Fähre wunderbar zu erreichen. Neben dem umstrittenen Steinkohlekraftwerk liegt eines der besten Fischrestaurants ever, jawohl: Der Walsumer Hof. Eine spannende eher bizarre Kulisse im momumentalen Schatten des Kraftwerks. Ach, Vater Rhein: längster und sagenumwobenster Fluß Deutschlands.  UNESCO-Welterbe mit dem Oberen Mittelrheintal. Kein Fluss wurde mehr besungen.

3. Juli 2024

Sommer auf dem Balkon